Старых писем греют желтые страницы:
Строчки прошлого, как времени убийцы,
Переносят нас на 10 лет назад,
Заставляя минуты настоящего терять...
И жизнь свою, как книгу, вновь перечитав,
Ты убеждаешься, что ничего б не поменял,
И не было в ней случайных людей,
Случайных находок и потерь...
Спрячем обратно подарок из прошлого,
Оценив, сколько в жизни было хорошего...
И так легко, ведь некого и не за что винить,
А надо просто быть собой и дальше жить...