Старых писем греют желтые страницы:

Строчки прошлого, как времени убийцы,

Переносят нас на 10 лет назад,

Заставляя минуты настоящего терять...

 

И жизнь свою, как книгу, вновь перечитав,

Ты убеждаешься, что ничего б не поменял,

И не было в ней случайных людей,

Случайных находок и потерь...

 

Спрячем обратно подарок из прошлого,

Оценив, сколько в жизни было хорошего...

И так легко, ведь некого и не за  что винить,

А надо просто быть собой и дальше жить...